Selig sind im Geist die Armen,
Die zu ihres Nächsten Füßen
Gern an seinem Licht erwarmen
Und mit Dienerwort ihn grüßen,
Fremden Fehles sich erbarmen,
Fremden Glückes überfließen:
Ja, zu ihres Nächsten Füßen
Selig, selig sind die Armen.
O Wundernacht, ich grüße!
Herr Jesus wäscht die Füße.
Die Luft ganz stille stand;
Man hört den Atem hallen
Und wie die Tropfen fallen
Von seiner heil’gen Hand.
Die Propheten sind begraben,
Abraham ist tot!
Millionen Greis‘ und Knaben
Und der Mägdlein rot,
Viele, die mir Liebe gaben,
Denen ich sie bot:
Alle, alle sind begraben,
Alle sind sie tot!
Es war nicht mehr mit anzusehen. Meine Annisekretärin hing seit einer Woche lustlos herum. Nichts konnte sie aufheitern, nichts erfreuen, nichts dazu bewegen, etwas sinnvolles zu machen; also für mich arbeiten.
„Mein Nam‘ ist Legion, denn unserer sind Viele!“
So spricht der finstre Geist.
Sein Nam‘ ist Legion, weh mir, daß ich es fühle!
Daß es mich zittern heißt!
Denn da wir im Fleische waren, waren die durch das Gesetz erregten sündhaften Leidenschaften wirksam in unsern Gliedern, so dass sie für den Tod Frucht brachten.
Und so kam es das mitten auf tobender See der Antrieb seinen Geist aufgab. Nichts konnte ihn mehr dazu bringen, seinen lebensnotwendigen Dienst wieder aufzunehmen.
Da half kein panisches ankurbeln, der Antrieb blieb tot.