Leckeres Frühstück wartet. Feiner Spitzwegerich an zartem Gras.
So läßt sich das Leben geniessen … Bis Weihnachten … Oh Graus, vielleicht auch nur bis St. Martin, nein, nein, nicht der ungepflegte Zottel, an den sich keiner mehr erinnert, der Richtige, der Heilige.
Obigen Text habe ich vor dem Frühstück geschrieben. Jetzt, satt und wohlig warm, denke ich anderes über dieses Gänseküken mit neckischem Grashalm im Schnabel.
Möge es in Ruhe weiterleben, groß, dick und muskulös werden. Zu St. Martin oder Weihnachten wird sich zeigen, wie groß mein Hunger auf lecker Gänsebraten ist, jetzt ist er nicht mehr vorhanden.
