Dieses Ziegenböcklein lehnt jede Anstellung als Gärtner ab.
Es sei ihm viel zu anstrengend und die Kräuter, die ihm durch Nichtstun in den Mund wachsen, könne er auch so assimilieren. Dazu brauche er kein (Gärtner)Diplom.
Dem sexy Frettchen ist, oh Wunder, der sogenannte fantastische Handel mit den Scheichs mit aller Gewalt auf die Füße gedonnert. Hätte man vorhersehen können, dass es für nix nur Garnichts gibt.
Der Mistgabelmörder hat mich vertrieb’n. Dunkel gekleidet, dumpf stampfend, die Kapuze tief ins Gesicht gezog’n kam er auf mich zu. „Eiße“, dachte ich, „der will was von mir, und zwar nichts Gutes.“