Ein herrlicher Spätherbstmorgen. Der Rosensteinpark liegt im goldenen Sonnenlichte. Die letzten Blätter bedecken gülden den Boden. Oh, wie tönt es so verführerisch schön, der Weg ist das Ziel.
Gelaufen werden muss er.
Der Weg ist schöner bunter Schein. Nimmt man den Weg genauer unter die Lupe, dann bleibt nichts als totes Blattwerk über. Nichts lebendiges, nur der Tod.
Der Weg ist nicht das Ziel. Der Weg ist schöner Gammel.
